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sábado, 22 de diciembre de 2012

Lo simple se ha dejado... / Alexis Comamala




Lo simple se ha dejado, se ha pegado, se ha alojado

mientras los muchachos en las alturas

declinan el clavo y los tercios de la historia.

Se han acostumbrado a la trinidad

en donde había ambientes lúgubres llenos de culpa

lunas aisladas se trenzan graves

desconcierto

suena el teléfono, nadie habla, no volverá igual.

Alexis Comamala

domingo, 3 de junio de 2012

Las enfermeras / Marcelo Dughetti



Las enfermeras con sus 
cofias  
y sus chaquetas blancas,
alcohol puro, 
algodón que todo lo cubre, 
vendas que todo lo atan,
barbitúricos
sedantes
un erizo de agujas y fuego
En la comisura de los labios,
pidiendo silencio,
el mismo dedo 
con el que se masturbaban.


Marcelo Dughetti (Villa María, 1970)


En Hospital. Cartografías, Río Cuarto, 2012.

La osamenta del albatros sobre la madera abandonada / Marcelo Dughetti




La osamenta del albatros sobre la madera abandonada.

Aun se puede oler el tabaco
de las pipas sobre los huesos del ala.

En las ventanas
que dan al jardín del infierno
las enfermeras lloran.

El barco se ha encallado  partiendo las  puertas,
las enfermeras lloran,
lloran y se abrazan,
y abrazan al niño que tiembla.

Veintiocho  de octubre,
San Judas se parte.
La enfermeras corren desesperadas hacia la salida
y tapan la grieta de la gran puerta

Marcelo Dughetti (Villa María, 1970)


En Hospital. Cartografías, Río Cuarto, 2012.

domingo, 26 de febrero de 2012

Violencia de lengua / Alexis Comamala


Si es posible
revertir el canto
que es violencia
de lengua

Cuanto se demora la lucha
contra el sol
que es
necesaria entonces

Evitar
que ciertos gorriones
desesperados
beban las últimas gotas

Que no dejen
algunas cenizas
para los peces
sin agua.

Se ahoguen
en la poesía-


Alexis Comamala (Córdoba, 1979 ).

Inedito.

sábado, 25 de febrero de 2012

Vengo a encontrarme con la tierra... / Vicente Luy


Vengo a encontrarme con la tierra.
Y si tengo un poco de miedo
es mi carácter
no es algo nuevo el miedo que te tengo, mujer.
Quizá nunca dé la altura para rey
ni posea la paciencia de mi pueblo, para ser.

Vengo a encontrarme con el cielo
a la salida del cine, o del colegio.
Y si aún al olvidarte te veo
es por miedo.
Sucede que no es poco el odio que te tengo, mujer;
acaso porque tratándose de ser o no ser
al nacer
a mi me faltó tu amor.

Vengo, voy a encontrarme con mi miedo
y si no me averguenza temblar
es, desde luego, por algo nuevo.

Simplemente me siento mar.
Y en realidad, incluso a la eternidad le temo
y no le temo.
Queda el infinito; y lo tendrás.
               


                                                1983-1990. Córdoba.


Vicente Luy (Córdoba, 1961 - Salta, 2012).

En Caricatura de un enfermo de amor. Ediciones Último reino. Buenos Aires,1991.