Agua / Philip Larkin

Si me invitaran
a crear una religión
haría uso del agua.

Ir a la iglesia
implicaría cruzar un vado
y llegar a ropas secas, distintas;

mi liturgia utilizaría
imágenes de inmersión,
un furioso y devoto empapamiento,

y yo levantaría hacia el este
un vaso de agua
donde la luz en cualquier ángulo
se congregaría hasta el infinito.



Philip Larkin (Coventry, 1922- Hull, 1985)

En Las bodas de pentecostés. Lumen. Barcelona, 2007.
Trad. Damián Alou

Ignorancia / Philip Larkin

Que raro no saber nada, nunca estar seguro

de qué es cierto o acertado o real,

y verse obligado a puntualizar O eso creo,

o Bueno, eso parece:

seguro que alguien sabe.

Qué raro ignorar cómo van las cosas:

su talento para encontrar lo que necesitan,

su sentido de la forma, su puntual diseminación

de la semilla, y su voluntad para cambiar;

sí es raro,

incluso vestir ese conocimiento -pues nuestra carne

nos rodea con sus decisiones-

y sin embargo pasar toda la vida en imprecisiones,

pues cuando empezamos a morir

no tenemos ni idea de por qué.

Philip Larkin (Coventry, 1922- Hull, 1985)

En Las bodas de pentecostés. Lumen. Barcelona, 2007.
Trad. Damián Alou

Días / Philip Larkin

¿Para qué sirven los días?
Los días son donde vivimos.
Vienen y nos despiertan
una y otra vez..
Están para nuestra felicidad
¿Donde vivir, sino en los días?

Ah, para esta cuestión
el médico , y el cura
se ponen sus largos abrigos
y con prisas recorren los campos.


Philip Larkin (Coventry, 1922- Hull, 1985)

En Las bodas de pentecostés. Lumen. Barcelona, 2007.
Trad. Damián Alou

Las enfermeras / Marcelo Dughetti

Las enfermeras con sus 

cofias  

y sus chaquetas blancas,

alcohol puro, 

algodón que todo lo cubre, 

vendas que todo lo atan,

barbitúricos

sedantes

un erizo de agujas y fuego

En la comisura de los labios,

pidiendo silencio,

el mismo dedo 

con el que se masturbaban.

Marcelo Dughetti (Villa María, 1970)


En Hospital. Cartografías, Río Cuarto, 2012.

La osamenta del albatros sobre la madera abandonada / Marcelo Dughetti

La osamenta del albatros sobre la madera abandonada.

Aun se puede oler el tabaco

de las pipas sobre los huesos del ala.

En las ventanas

que dan al jardín del infierno

las enfermeras lloran.

El barco se ha encallado  partiendo las  puertas,

las enfermeras lloran,

lloran y se abrazan,

y abrazan al niño que tiembla.

Veintiocho  de octubre,

San Judas se parte.

La enfermeras corren desesperadas hacia la salida

y tapan la grieta de la gran puerta

Marcelo Dughetti (Villa María, 1970)


En Hospital. Cartografías, Río Cuarto, 2012.

1976/1990 / Gustavo Roldán

Tras el bolsillo de la camisa
lo escondo y lo alimento
como a un suave animal
una pequeña bestia
sin uñas ni colmillos
pero con odios
a prueba de fuego
del tiempo
de la lluvia
que no quiere olvidar
que si los años pasan
y los muertos siguen muertos
las cenizas
todavía
no han aparecido.


Gustavo Roldán (Saenz Peña, 1935- Buenos Aires, 2012)

En Balada del aullador. Argos. Córdoba, 2011.

Violencia de lengua / Alexis Comamala

Si es posible

revertir el canto

que es violencia

de lengua

Cuanto se demora la lucha

contra el sol

que es

necesaria entonces

Evitar

que ciertos gorriones

desesperados

beban las últimas gotas

Que no dejen

algunas cenizas

para los peces

sin agua.

Se ahoguen

en la poesía-

Alexis Comamala (Córdoba, 1979 ).

Inedito.