Tres poemas del Libro del Ghenpín / Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Tercera Palabra

Dónde errarás, Antonio tan Bustriazo?
Dónde, fatal espectro, Comisario
de Territorios Nacionales? Calmo,
te pienso calmo en tu gran paz, callado,
tu gesto así, de labios apretados.
Y Juan Bautista y su caballodiablo?
Lo buscarás?, se buscarán airados?
Dónde errarás, Miguel Antonio? Parco,
rápido hablar, tu fuerza eran tus manos.
Tu sombra vi, tu bulto oscuronado
en tu momento de morir Bustriazo,
tu nube ya, tu forma de apagado.

Te dejo aquí, errante y capturado
gema o carbón, o flauta o espantajo.

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Vigésima Primera Palabra

Cómo será la cola de una bruja?
Azafranada, viola, miel, canela,
color durazna, de damasca prieta,
poma escarlata, ciclamor de luna?
Cómo será la cola de una bruja?
Color de espiga, leche, tuna, hoguera,
o de ostra de oro, de sirena intensa?
Cómo será la Cola de una Bruja?
Yo me pregunto, pobre Juanca. Nunca

sabrás del todo, porque te es tiniebla!

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Vigésima Séptima Palabra

Yo les pregunto y a las gentes duchas

qué es esta música que se me bifurca?

Valse, ranchera, polca, si es mazurca, 

minué del ángel, chotis de la bruja?

Esta feliz sonorería oriunda

del corazón, de la pasión nocturna,

la rara avis que me canta y turba,

me amasa nuevo, que me descorrupta?

Yo no lo sé. Son hartas las preguntas.

Quid de la sien, la lengua. Me disculpan?

Del Libro del Ghenpín (1977)

Navegando hacia Bizancio / William Butler Yeats

I

Éste no es un país para los viejos. Jóvenes

unos en brazos de otros, posados pájaros,

—esas generaciones por morir— en su canto:

y las cascadas del salmón, los poblados

mares de la caballa, pescados, carne o ave,

loan todo el verano el engendramiento,

lo que nace o que muere. Prisioneros

de esta música sensual y negligente,

los monumentos sin edad del intelecto.

II

Un viejo es un menospreciado, camisa

colgada de un palo, salvo que el alma

cante, marcando con las manos

el compás, más alto a medida

que sea más andrajoso su vestido mortal.

Y como no hay escuela de canto

que no estudie las glorias de su propia

magnificencia, navego el mar y vengo

hasta la ciudad santa de Bizancio.

III

Sabios de pie frente al fuego de Dios

como en los dorados mosaicos,

vengan desde el sagrado fuego, aleteen

en la espiral, y sean los maestros

cantores de mi alma. Consuman

todo mi corazón. Enfermo de deseos,

atado al animal que ha de morir,

no sabe lo que es; absórbanme

de la eternidad en el artificio.

IV

Ya fuera de lo físico, no tomaré

forma de cuerpo en nada de lo que hay,

salvo en la que el herrero griego

hace golpeando y esmaltando el oro,

para tener despierto al Emperador.

Salvo también que me ponga a cantar

en una rama de oro a los señores

y damas de Bizancio, del pasado,

de lo que pasa y de lo que vendrá.

William Butler Yeats (Dublín, 1865 - Roquebrune, 1939)

De “Poemas completos”. Alción Editora. Córdoba, 2011

Trad.Eduardo D’Anna. 

La mano / Edgard Bayley

Algo va a surgir de esa mano

no retengas ni su amor ni su odio

deja que hable esa mano

que escriba torpemente en la noche

deja que recuerde

que se pierda entre las sábanas

entre las hojas y las calles

que se pierda balbuceando

y que destruya los puetes del saludo

deja que diga no

y que la odien y la expulsen

deja que no escriba

que se mate poco a poco

que ennegrezca con el agua tibia del vicio

que se calle o hable sin sentido

deja a esa mano estar

mano inservible

desahuciada

odiosa

mano para el martirio de los otros

para robar

para implorar clemencia a los cobardes

mano infidente

mano sin piedad

ni gracia

ni alegría

mano de verdugo

de holgazán

innoble

blanda

mano de firmar sentencias

mano de condenar

mano escondida

aleve

mano de traicionar

de mentir

de estar borracho

¿Pero esta mano indigna sucia

no buscará en la noche algún saludo

alguna señal de Dios o de la calle?

Porque esta mano viene de lejos

desde antiguo

mano de hombre

de rufián

menesterosa

mano de equivocar

de estar callado

mano imposible de cortar

mano regenerada

mano infinita renacida

mano infame

pero mano de esperar

mano de imaginar

mano de acompañar la noche

mano para volver

Algo va a surgir de esa mano

no las condenes

deja que abra sus dedos

que suelte su envoltorio

su dinero

la terrible noticia

el telegrama de felicitación

Ha de llegar la señal

poco a poco

algún saludo

y la mano hablará por fin

hará surgir el fuego de las sombras

cantará

sencillamente cantará

La mano fue antes árbol

estrella

viento

la mano movió compuertas y señaló caminos

la mano empuñó el timón y cerró los párpados desvelados

la mano abrió las tinieblas

y tuvo sed de amor: inventó signos

saludó

fue serena

tuvo reflexiones sensatas

consoló y acompañó el llanto de los otros

y la mano sencilla sufriente

se hizo una sola cosa con todos los desesperados

la mano celeste

inventora del fuego y la herramienta

invasora del aire y de la espera del hombre

mano muda

mano sin solución

mano nueva y eterna como el camino

y las llaves del sueño y del canto

mano real

hermana

agresiva

impotente

mano donante

enamorada

mano de luz

nocturna

imperativa

mano del mundo

del día

del comienzo

Edgar Bayley (Buenos Aires, 1919-1990)

De Obra poética. Corregidor. Buenos Aires, 1976.

El cactus / Manuel Bandeira

Aquel cactus recordaba los desesperados gestos
de la escultura:
Laocoonte oprimido por las serpientes,
Ugolino y los hijos hambrientos.
Evocaba también el seco nordeste, palmeras,
pobres matorrales
Era enorme, aun para esa tierra de grandezas
excepcionales.
Un día, un huracán furibundo lo arrancó de cuajo.
El cactus cayó a lo ancho de la calle,
Rompió las cercas de las casas,
Impidió el tránsito de tranvías, automóviles, carros,
Arrancó los cables eléctricos y durante
veinticuatro horas privó a la ciudad de
iluminación y energía:
Era bello, áspero, intratable.

Manuel Bandeira  (Recife, 1886- Río de Janeiro, 1968)

Trad. Santiago Kovadloff

Poética / Manuel Bandeira

Estoy harto del lirismo comedido

Del lirismo bien educado

Del lirismo empleado público con libro de asistencia

expediente protocolo y manifestaciones de aprecio

al Sr. director

Estoy harto del lirismo que se detiene para averiguar en el

            diccionario el cuño vernáculo de un vocablo

Abajo los puristas

Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales

Todas las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción

Todos los ritmos sobre todo los innumerables

Estoy harto del lirismo sentimentaloide

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo obsecuente con todo menos consigo mismo.

Además no es lirismo

Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante

ejemplar con cien modelos de cartas y las diferentes

maneras de gustar a las mujeres, etc.

Prefiero el lirismo de los locos

El lirismo de los borrachos

El lirismo difícil y errante de los borrachos

El lirismo de los clowns de Shakespeare.

−No quiero saber nada más del lirismo que no es

            liberación.

Manuel Bandeira  (Recife, 1886- Río de Janeiro, 1968)

En Momento en un café y otros poemas. 

Editorial Plus Ultra, Buenos Aires, 1986.

Trad. Estela Dos Santos

Los nombres / Manuel Bandeira

Dos veces se muere:

Primero en la carne, después en el nombre.

La carne desaparece, el nombre persiste pero

Perdiendo su casto contenido

−Tantos gestos, palabras, silencios−

Hasta que un día sentimos,

Con un golpe de espanto (¿o de remordimiento?)

que el nombre querido ya no suena como los otros.

Santita nunca fue para mí el diminutivo de Santa.

Ni Santa fue nunca para mí la mujer sin pecado.

Santita eran dos ojos miopes, cuatro incisivos claros a flor de boca.

Era la intuición rápida, el miedo a todo, un cierto modo de decir "Válgame Dios".

Adelaida no fue para mí Adelaida solamente,

sino también cabellera de Berenice, Innominada, Casiopea.

Adelaida, hoy apenas sustantivo propio femenino.

Los epitafios también se borran, lo sé.

Pero más lentamente que las reminiscencias

en la carne, menos inviolables que las piedras de las tumbas.

Manuel Bandeira  (Recife, 1886- Río de Janeiro, 1968)

En Momento en un café y otros poemas. 

Editorial Plus Ultra, Buenos Aires, 1986.

Trad. Estela Dos Santos

Antropologías o las ventajas de vivir en la provincia / Alfredo Veiravé

I


La poesía es un estado de refracción que cruza el cielo

como un arco iris después de la tormenta, y el poema un objeto

geométrico como el Gran Vidrio de Marcel Duchamp, pero

¿a quién leérselo antes de someterlo a la prueba del sapo

para saber si está bien engendrado? O mejor dicho, ¿para saber

si no sufre de autodecepciones después de la experiencia?

                   Nadie en particular

es capaz de acompañar a la pareja en sus pesadillas

y los más íntimos, por amor, entienden fácilmente lo que no

está en el poema.  Esta es la primera ventaja de vivir en la provincia.



II



Me detendría un poco en las teorías del color local

del universo: toda la historia de Yoknapatawpha, Ítaca o Pampa

del Infierno, o en los vuelos diurnos de las siestas en relación

con  los conceptos de energía, pero los discípulos provincianos de Freud

o de Lacan, seguramente, ya las han analizado,

                        además, por supuesto, el recuerdo inventado

no se hace solamente con ideas.

            Las otras ventajas provisorias, como el baile de las abejas orientadas

por el sol, el exhibicionismo tropical de los mamones, las hondas

preguntas sin respuestas, el cosmos vital de las palabras,

ya las saben sin trampas mis vecinos.  Por eso aquí, en el interior

de los helechos del sueño que toco con la mano

se oye siempre la secreta invitación del ilustre manchego imaginario:

                      “Pasa raro Inventor, pasa adelante”.




Alfredo Veiravé (Gualeguay, 1928- Resistencia, 1991)

En Radar en la tormenta. Obra Poetica. Tomo 2. Nuevohacer. Grupo Editor Latinoamericano. Buenos Aires, 2002.